A noite tece

A noite tece
Com fina prece
Contra o universo
Padece

Um arco forma
Na rua dobra
A sombra passa
E esquece

Na madrugada
Entreva tudo
Como se vida
Tivesse

Madrugada, poema, vento

Madrugada, poema, vento que sopra molhado, bate na janela, respinga em meus olhos fechados. Madrugada, poema, leio as margens de um fundamento primário, oriundo da nau da vida, silenciado após o poente, livre, curvo, desorientado. Madrugada, poema, arte que cala o tempo, para a constância, nulo movimento que é sêmen, que é nascimento, que é história. Madrugada, poema, estes versos teus que sustenta a folha de um pensamento de poeta, prelúdio cortez.

O amanhã

O amanhã
é uma comida fria
numa panela quente.
Dentro desta
uma colher de pau
ambiente.

COSMOPOLITA

A nau carnavial
Viver de quase azul
Sem saber sobre a mesa
Sobremesa
Serra paz
Reina o Sol
Silenciar respiro
Sentir que sem ti sigo
E acordo

Se hoje acordei cortando os cordões
As cores percorrem o caule a desabrochar
Sou e já sei , sei lá se sou já
Distante ironia do instante do dia

Passa a pó, assa a fé, tomba e ri
Caça na raça cada aprendiz

Gato preto

Tenta e são tempos tão curtos, sutís
Fim, nada, danada flor infeliz

Catavento

Para ver não há
Nada mais que um breve entardecer
Cair no chão
Pássaro passado passa a vez

Ser sabe lá, rede noite ver como o Sol
Ser o que sou
Pó, breu, perdi a cosmopolita

Uns dizem que o Luar é belo por fora

Uns dizem que o Luar é belo por fora. Outros, que é belo por dentro. Mas de qualquer forma o Luar permanece o mesmo, com suas mudanças conhecidas, suas luzes de intensidades que já nos acostumamos. Não opino sobre o Luar, talvez ele seja parte uma unidade alheia a nossa alma, talvez uma criação humana que alegra o sono do aprendiz humano. O problema é que nenhuma das alternativas condiz com o poema, este é livre de interpretações. O Luar do poeta exprime o Luar em si. Pode fazer parte de suas angústias e realizações, dos seus prantos e sorrisos. Pode levar aos olhos o brilho da paisagem, elevar o espírito com uma imagem externamente divina. Mas continua sempre Luar, sem vista aos olhos e sem consentimento mental, sem brilho em forma e sem miragens da alma. Ele é puro e nobre, nobreza eterna da harmonia completa da poesia, um universo contínuo de imensa clareza para aquém da compreensão humana, pois o poema rompe a filosofia, quebra em milhões de partes o pensamento e sempre, ainda que não figuramente ou personificado, age dando luz à vida e dando a possibilidade de nossos olhos apreciarem o Luar.

Egoísmo

A minha poesia morde. Come daquilo que mordeu. Ela é um bicho, dentado, literalmente. A minha poesia existe de fato, anda, corre, respira e dorme roncando. Ela escarra na rua e bate a cabeça no meio fio, mal educada e solitária, mal cuidada e marginal. A minha poesia olha mas não vê, é obstinada e superficial. O resto é tudo aquilo que escrevo e que é de todos. A minha poesia é uma só e é só minha.

Um jovem escreve em aquarela

Um jovem escreve em aquarela.
Já desde o início era assim
Via flores e palavras lhe vinham
Via estrelas e versos inteiros apreciava
Um jovem calado
mas alado com as letras
Ainda me lembro bem
Mas não o sou
Talvez um dia
ele volte sereno a pular com suas estrofes sem forma
Quem sabe
Foi viajar para sempre
E não comprou passagem de retorno

Por quem será dobrado o origami de vento?

Por quem será dobrado o origami de vento?
Uma sombra passa e o infinito se curva a ela
Mãos de sedas imaginárias percorrem uma forma geométrica
Uma rima é tirada do eterno, como brasa da fogueira
De um modo silencioso, uma quieta maneira
Dobra de um lado a outro
como brincadeira
Mas, quanto mais dobra, algo maior se desenvolve
algo além das esperanças
que desce calmo, que cai como pena
E na Terra pequena vem morar
Um origami de vento, que escreve um poema ao Luar.

Arte em Photoshop a partir da tela em branco

Banner de divulgação da Neotoys International

FRASE DO DIA

Engraçado como não precisa escrever muito para dizer muito. Não precisa de "nada". Tudo está dentro desta palavra imaculada.

Traços diagonais

Traços diagonais, "vês" que se entrelaçam em ziguezague, sombras finas que percorrem preenchendo o branco, liso, elíptico. Faminto de espaço o risco prossegue, sem obstáculos rompe, de um lado para o outro, como se houvessem lados: um ovo se quebra ao meio e o poema é que se espalha pelo chão.

Para o poema

Para o poema é preciso estar no eterno, mesmo que seja um lapso, como se palavras viessem do infinito. Para o poema é preciso atenção sonhadora, criadora de mundos que evolui idéias. Para o poema é preciso não ser algo físico, algo individual. É necessário ir-se como alma pura, algodoar o corpo em dança e movimentos. Para o poema tudo que é vivo desaparece e tudo o que se foi do universo retorna. Nem o verso, nem o lápis nem o lábio que expõe a palavra se entrega no poema, ele é onipresente e de ninguém.